Ma Parigi era una vecchissima città e noi eravamo giovani e là nulla era semplice, nemmeno la miseria, né il denaro insperato, né la luna, né la ragione e il torto, né il respiro di chi ti giaceva accanto sotto la luna.
(Ernest Hemingway, Festa Mobile, trad. V. Mantovani, ed. Mondadori, Milano 1998)
